Se volete contribuire mandategli un messaggio: l’obiettivo è che beva SOLO ACQUA e il più possibile.

Free live streaming by Ustream

Scrivevo così:
“Sabato notte. Milano. Piove, piove tanto. Ricomincia, finalmente, Sabatonotte.  Gianluca Neri e Simone Tolomelli chiacchierano in penombra accompagnati dal ticchettio della pioggia, catturata dal microfono sul terrazzo. Parole, letture, storie e buona musica. Io sono qui, come capita spesso. Una piacevole costante, ogni giorno più piacevole. Direi…
Ascolto.Scrivo. Bevo Coca Cola e fumo qualche sigaretta. E’ una serata di quelle che vorresti trascorrere proprio quando piove, a Milano. Ovunque. Sono le serate che a me piacciono, quando la compagnia è buona tutto passa più leggero. Come questa leggera pioggia di giugno che porta via il caldo dei giorni passati e racconta, tra le gocce, l’arrivo dell’estate.
Domani si parte per Roma. Un paio di giorni. Buonanotte. Buon Sabatonotte.”
Questa notte è ancora Sabatonotte, in una stanza a pochi metri da me ci sono i miei amici Matteo Bordone e Simone Tolomelli e il mio uomo Gianluca Neri. Il divano su cui sono seduta ora, distrutta dal Fish&Chips e dalla pastiera napoletana che ho preparato per una cena tra amici, è lo stesso di due anni fa solo che ora è il mio divano, quello dove mi addormento la domenica tra le braccia dell’uomo sopracitato.
Ho il computer che trasmette Radionation, con un po’ di ritardo arrivano le voci dei ragazzi: questo Sabatonotte è dedicato a loro, o meglio è tutto loro. E così mi ritrovo qui da sola, per non disturbare il testosterone che vaga nello studio, a pensare al bene che voglio a quelle voci che escono dal mio computer. A distanza di due anni sono ancora qui, “abbottata” di felicità.

Nei prossimi giorni la Signorina Fiamma, il mio alter ego culinario, racconterà di quello che ha cucinato questa sera, con tanto di foto. Se siete curiosi andate qui.

Buonanotte. Buon Sabatonotte.

Voglio un calendario dell’avvento.

Questo è tutto quello di cui vi vorrei parlare e giuro che lo farò nei prossimi giorni, pezzo per pezzo smonterò e rimonterò la mia settimana a New York come si fa con i lego e mi divertirò di nuovo scrivendo e ripensando a quanto sia stato bello rivedere la Grande Mela.

Stay tuned. Woman at work.

La ricotta bianca come neve è sporcata da gocce colanti di cioccolato fondente, l’impasto è racchiuso in una pasta che non permette di conoscere il contenuto della torta prima di tagliarla, la pasta dalla leggera crosta avvolge completamente l’impasto interno.
Una pasta ambrata, morbida, quasi bruciata, ma in realtà semplicemente perfetta. Si taglia come burro e il coltello rimane sporco di quella crema di ricotta e cioccolato che ti chiede di essere leccata via dalla lama.
Il primo morso è un crescendo di sapori: uova, farina, latte, ancora latte che diventa ricotta, e piccoli tocchi di cioccolato lungo tutte le papille.
Al terzo morso pensi che non riuscirai mai a finire quella fetta, ma quando poi la tua gola inghiotte l’ultimo pezzo di crosta la tua mente ti ripete un unico messaggio: ancora, ancora, ancora.

Tutta questa premessa è stata doverosa per far capire come mi sono sentita quando, domenica mattina, a un giorno dall’inizio del Capodanno ebraico, ho comprato questa torta.
Sono in fila da venti minuti e finalmente entro nella pasticceria di quattro metri per quattro che alle sue spalle nasconde un mondo di forni caldi e farina sparsa per terra, prima ancora di essere servita chiedo: “ci sono ancora le torte ricotta e cioccolato?”
Una delle tre sorelle mi risponde di sì, ma ce ne è una sola!
Un brivido mi corre lungo la schiena, sono venuta  di proposito oggi per portare quella divinità fatta a forma di torta a Milano e rischio di perderla. Ho quattro persone in fila davanti a me: una chiede una mezzaluna di pasta di mandorle ripiena di frutta candita e ricoperta di una glass bianca e zuccherosa; a seguire un signore chiede la torta visciole e ricotta (le visciole sono ciliegie che credo si trovino solo a Roma e dintorni, perfette per le crostate e per questa torta simile alla mia preferita e che ospita le visciole al posto del cioccolato).
Fuori due! Anzi tre, dato che il signore della mezzaluna era accompagnato dalla moglie. Manca solo una signora distinta e poi sarà il mio turno.
“Ho ordinato una torta la scorsa settimana”  – dice lei – “ho anche lasciato l’acconto”.
Mentre la signora dice quale è il suo cognome arriva il mio turno.
La sorella che mi serve, credo si la più grande, si ricorda subito che avevo già chiesto la torta ricotta e cioccolato e me la prende.
Nel frattempo però l’altra sorella non trova la torta messa da parte per la signora e chiede aiuto alla sorella che mi sta servendo.
La mia torta rimane ferma sul bancone in attesa di capire chi sarà il suo proprietario. Niente, ancora niente, la torta della signora non si trova. “Ce la saremo dimenticata, ma se ha pagato l’acconto dobbiamo darle quella” – dicono tra loro le sorelle indicando la mia torta.
Aiuto!
Nel caos la signora parla all’improvviso e dice: “Ma forse, visto che l’ha ordinata mia figlia, ha dato il suo di cognome”.
Amo le donne che hanno queste illuminazioni improvvise.
“Signora come si chiama sua figlia?”  chiedono le sorelle e anche io nella mia mente.
La donna dà il cognome da sposata della figlia e finalmente la torta ordinata viene trovata. Le tre sorelle si guardano soddisfatte, non potevano aver sbagliato, proprio loro che da anni ricevono ordinazioni su ordinazioni e riescono ad accontentare tutti.
Quasi tutti: sono stata l’ultima ad aver ritirato una torta ricotta e cioccolato domenica mattina.
E’ come trovare vincere a cricket con la Regina di cuori nel campo del Paese delle Meraviglie e chiamarsi Alice.
E’ come diventare bambini quando si è un burattino o innamorarsi di un principe quando seri una sirenetta.
E’ come trovare il biglietto d’oro dentro la cioccolata di Willie Wonka.
E’ una magia. Una cosa surreale che fa felice solo te che la stai vivendo.
Una di quelle cose che quando le racconti ti prendono per pazza.
Beh, questa magia ora è al mio fianco diretta a Milano e forse quando leggerete sarà già finita.

Alla fine di tutto ci mi sono messa a fare qualche ricerca su internet scoprendo che il posto che ho sempre chiamato “il forno del ghetto” in realtà si chiama Boccioni e che, come immaginavo, “la famiglia che lo gestisce è l’unica erede di una tradizione culinaria che risale al medioevo e che ha visto tramandarsi le ricette di padre in figlio, come si usa fare per la millenaria tradizione orale religiosa“.

Il Forno del Ghetto Boccioni
Via del Portico d’Ottavia 2, Roma
Chiuso il sabato
Tel. +39 06 6878637

I palazzi s’illuminano il sabato mattina e scaldano le passeggiate di turisti e dei romani. Una pizza in famiglia in luogo colorato, studiato e partenopeo. Leggo l’orgoglio di mio padre nel farmi sapere che il nuovo locale è – come dice l’anziano padrone napoletano – “nu scpettacolo archite’!”.
Io sono orgogliosa di loro e loro di me. E’ tutto un piacere e Roma ne è complice.
Piazza San Lorenzo in Lucina, nascosta tra la politica e il caos del Lungotevere, ospita bambini in bicicletta, padri in attesa di un caffè e tavolini pieni di gente. Mi è sempre piaciuta questa piazza, trovo sia il salotto buono al centro del grande appartamento che è Roma, che più che un appartamento sembra una comune.

Questo termine risulterà però poco adatto ai gruppi di ragazzi che girano per Trastevere, così uniti che sembrano formare una squadra, un sabato sera come un altro, con i capelli rasati (forse troppo), i jeans attillati (forse troppo). Ne ho notati tanti così conciati, ma forse è solo una mia sensazione.
Gruppi nuovi o solo una forza nuova che si mischia con i punkabbestia che percorrono, di certo in modo meno ordinato, le stesse stradine romane, quelle in cui basta alzare lo sguardo per leggere nei panni stesi alle funi la vita di tutte le famiglie che abitano quei vecchi palazzi che puzzano di Roma.
Sabato sera a Trastevere è un incontro, mai scontro, di sguardi, spalle, cani randagi, fumo, rasta e birre.
Sabato sera e una pizza con le amiche, quelle che da troppo tempo non vedi riunite allo stesso tavolo: una ordina la pizza con le patate (anche se lì non la fanno), l’altra vuole le olive ascolane, un’altra “ancora del limoncello, grazie”. Tutte vogliono parlare, o forse no.
Si dicono cose, alla fine ci si giudica tutte ma nessuno lo fa con superbia, ma solo per non dover vedere più in qualcuna espressioni contrariate, scocciate o forse, giustamente, solo incazzate.
Argomenti: il contorno occhi (oddio ma allora siamo proprio tutte vicino ai trenta) e il rapporto con i genitori (“è vero che una volta che sei fuori di casa tornarci, anche solo ogni tanto, è una rottura?”). Confidenze tra un morso di pizza e l’altro.
Che poi sinceramente non ho capito perché tra me e le mie amiche ci confidiamo le cose una a una, che poi sappiamo quasi tutto di tutte. Propongo un meeting settimanale e stop.
Si passeggia, si corre per rimettere i soldi nel parchimetro dato che “ci sono un sacco di vigili e le multe le fanno eccome!”, ci s’imbatte in un gruppo di donne che festeggiano l’addio al nubilato di un’amica che attraversa le stesse strade delle squadre e dei punkabbestia di prima solo che indossa un grembiule orrendo e le amiche (chiamale amiche) in corteo le cantano dietro: “Nun te sposà, nun te sposà, pensa alle corna che devi portà…” (da cantare a cappello sulle note della marcia nuziale).
“I posti rimangono gli stessi, le persone cambiano. E’ il corso delle cose, dei luoghi: prima li scoprono i fighetti poi ci vanno tutti, e viceversa.”
E così una mia amica determina la fine delle solite serate a Trastevere.

Siamo dalla parte dei fighetti o dei “tutti”? Questo non è dato saperlo. Fatevi i fatti vostri, siamo cresciute e basta. Meglio una cena e un bicchiere di vino in più, tanto poi si straparla comunque.
Si torna a casa, quella che hai sempre considerato tale e che rimarrà sempre lei.

Ecco come rispondere: quando si va via di casa si ha più voglia di concentrare le emozioni in quelle ore in cui si sta di nuovo insieme: rabbia, amore, risate e lacrime. Tutto viene mixato vorticosamente e non sai dove si trovi l’occhio del ciclone finché non abbracci forte tuo padre e tua madre , risali sul treno e vedi Ugo andare via, senza neanche voltarsi, con quelle gambette veloci e quella coda a maialino.
Io non se si realmente si renda conto della mia partenza, ma se ne va sereno come chi sa, come i miei, che mi rivedrà scendere da quel treno, forse lo stesso su cui sono salita, in un lunedì mattina qualsiasi, alla Stazione Termini.

Auguri Mamma!